𝕰𝖑 𝖗𝖔𝖒𝖆𝖓𝖈𝖊𝖗𝖔 𝖉𝖊 𝖈𝖗𝖎𝖘𝖙𝖆𝖑 𝕰𝖓 𝖑𝖆 𝖘𝖔𝖑𝖊𝖉𝖆𝖉 𝖉𝖊𝖑 𝖒𝖚𝖓𝖉𝖔 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖎𝖙𝖆𝖗𝖎𝖔. 𝕾𝖔𝖑𝖔 𝖊𝖑 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖆𝖈𝖆𝖗𝖎𝖈𝖎𝖆 𝖒𝖎 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔, 𝖊𝖘 é𝖑 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖓 𝖒𝖊 𝖆𝖈𝖔𝖒𝖕𝖆ñ𝖆, 𝖑𝖔𝖘 𝖕á𝖏𝖆𝖗𝖔𝖘, 𝖑𝖆𝖘 𝖋𝖑𝖔𝖗𝖊𝖘 𝖞 𝖑𝖆𝖘 𝖕𝖎𝖊𝖉𝖗𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔 𝖘𝖔𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖘𝖈𝖚𝖈𝖍𝖆𝖓 𝖒𝖎𝖘 𝖑𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖔𝖘. ¿𝕻𝖔𝖗 𝖖𝖚é 𝖊𝖑 𝖗𝖚𝖎𝖘𝖊ñ𝖔𝖗 𝖓𝖔 𝖘𝖊 𝖕𝖚𝖊𝖉𝖊 𝖊𝖓𝖏𝖆𝖚𝖑𝖆𝖗? 𝕸𝖚𝖊𝖗𝖊, 𝖘𝖎, 𝖘𝖊 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖊. 𝕷𝖆 𝖙𝖗𝖎𝖘𝖙𝖊𝖟𝖆, 𝖑𝖆 𝖘𝖔𝖑𝖊𝖉𝖆𝖉, 𝖊𝖑 𝖑𝖑𝖆𝖓𝖙𝖔, 𝖞 𝖊𝖘𝖈𝖚𝖈𝖍𝖆𝖗 𝖘𝖚 𝖈𝖆𝖓𝖙𝖔 𝖉𝖊𝖙𝖗á𝖘 𝖉𝖊 𝖚𝖓𝖆𝖘 𝖗𝖊𝖏𝖆𝖘 𝖉𝖊 𝖆𝖈𝖊𝖗𝖔. 𝕾𝖊 𝖈𝖔𝖓𝖛𝖎𝖊𝖗𝖙𝖊 𝖊𝖓 𝖊𝖑 𝖕𝖗𝖎𝖘𝖎𝖔𝖓𝖊𝖗𝖔 𝖒á𝖘 𝖍𝖊𝖗𝖒𝖔𝖘𝖔 𝖞 𝖙𝖗𝖎𝖘𝖙𝖊 𝖆𝖑 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖊 𝖊𝖓 𝖊𝖘𝖆 𝖘𝖎𝖙𝖚𝖆𝖈𝖎ó𝖓. 𝕰𝖓 𝖈𝖆𝖒𝖇𝖎𝖔, 𝖙ú, 𝖙ú 𝖓𝖔 𝖊𝖗𝖊𝖘 𝖕𝖗𝖎𝖘𝖎𝖔𝖓𝖊𝖗𝖆, 𝖙ú 𝖊𝖗𝖆𝖘 𝖑𝖆 𝖋𝖚𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖖𝖚𝖊 𝖗𝖎𝖊𝖌𝖆 𝖒𝖎 𝖑𝖑𝖆𝖓𝖙𝖔. 𝕰𝖑 𝖗í𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖆𝖗𝖗𝖆𝖘𝖙𝖗𝖆 𝖑𝖆𝖘 𝖕𝖎𝖊𝖉𝖗𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔, 𝖊𝖑 𝖑𝖆𝖌𝖔 𝖉𝖊 𝖊𝖓𝖉𝖚𝖑𝖟𝖆 𝖒𝖎𝖘 𝖑𝖆𝖇𝖎𝖔𝖘 𝖞 𝖗𝖊𝖋𝖗𝖊𝖘𝖈𝖆𝖘 𝖒𝖎𝖘 𝖉𝖊𝖘𝖊𝖔𝖘 𝖞 𝖊𝖑 𝖊𝖘𝖕𝖊𝖏𝖔 𝖉𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖞𝖔 𝖒𝖊 𝖒𝖎𝖗𝖔 𝖉𝖊𝖓𝖙𝖗𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖆𝖙𝖔𝖗𝖒𝖊𝖓𝖙𝖆𝖉𝖆. 𝕰𝖘𝖈𝖗𝖎𝖇𝖎𝖗 𝖙𝖚 𝖓𝖔𝖒𝖇𝖗𝖊 𝖈𝖔𝖓 𝖑𝖆 𝖕𝖑𝖚𝖒𝖆 𝖉𝖊 𝖑𝖔𝖘 𝖘𝖚𝖊ñ𝖔𝖘, 𝖒𝖔𝖏𝖆𝖗 𝖉𝖊𝖓𝖙𝖗𝖔 𝖉𝖊𝖑 𝖙𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎𝖘 𝖛𝖊𝖓𝖆𝖘. 𝕸𝖎𝖗𝖆𝖗, 𝖛𝖊𝖗, 𝖘𝖊𝖓𝖙𝖎𝖗 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖑𝖆 𝖇𝖗𝖎𝖘𝖆 𝖒𝖔𝖏𝖆 𝖒𝖎𝖘 𝖔𝖏𝖔𝖘, 𝖞 𝖉𝖊𝖑𝖆𝖓𝖙𝖊 𝖉𝖊 𝖒í, 𝖚𝖓 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖎𝖙𝖆𝖗𝖎𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖔 𝖘𝖊 𝖆𝖉𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖒𝖊 𝖑𝖑𝖊𝖛𝖆, 𝖞 𝖙𝖆𝖒𝖕𝖔𝖈𝖔 𝖘é, 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊𝖗á 𝖉𝖊 𝖒í 𝖊𝖓 𝖊𝖘𝖔𝖘 𝖔𝖘𝖈𝖚𝖗𝖔𝖘 𝖒𝖆𝖓𝖆𝖓𝖙𝖎𝖆𝖑𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖗𝖎𝖊𝖌𝖆𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖘𝖚𝖗𝖈𝖔𝖘 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖉𝖊𝖘𝖙𝖗𝖔𝖟𝖆𝖉𝖔 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔. ¡𝕳𝖊𝖈𝖍𝖔𝖘 𝖏𝖎𝖗𝖔𝖓𝖊𝖘, 𝖘𝖎, 𝖏𝖎𝖗𝖔𝖓𝖊𝖘! ¿𝕮ó𝖒𝖔 𝖘𝖚𝖊𝖓𝖆 𝖒𝖎 𝖌𝖚𝖎𝖙𝖆𝖗𝖗𝖆 𝖈𝖔𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖚ñ𝖆𝖘 𝖉𝖊 𝖙𝖚𝖘 𝖒𝖆𝖓𝖔𝖘, 𝖞 𝖊𝖑 𝖗𝖆𝖏𝖆𝖗 𝖉𝖊𝖑 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖑𝖊𝖛𝖆𝖓𝖙𝖆 𝖑𝖆𝖘 𝖍𝖔𝖏𝖆𝖘 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖙𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔 𝖕𝖔𝖑𝖛𝖔𝖗𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔? ¿𝕿𝖊 𝖍𝖆𝖓 𝖑𝖑𝖆𝖒𝖆𝖉𝖔: 𝖆𝖑𝖌𝖚𝖓𝖆 𝖛𝖊𝖟, 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖒𝖆𝖉𝖗𝖚𝖌𝖆𝖉𝖆? 𝖘𝖎, 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖒𝖆𝖉𝖗𝖚𝖌𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊𝖑 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖊𝖗𝖓𝖔, 𝖉𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖉𝖎𝖈𝖊𝖓 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊 𝖖𝖚𝖊𝖒𝖆𝖘 𝖑𝖆𝖘 𝖙𝖗𝖎𝖘𝖙𝖊𝖟𝖆𝖘, 𝖉𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖆𝖗𝖉𝖊𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖒𝖆𝖓𝖆𝖓𝖙𝖎𝖆𝖑𝖊𝖘 𝖉𝖊 𝖈𝖔𝖑𝖔𝖗𝖊𝖘, 𝖞 𝖉𝖔𝖓𝖉𝖊 𝖓𝖔 𝖖𝖚𝖊𝖉𝖆 𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊𝖑 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔, 𝖘𝖔𝖑𝖔, 𝖊𝖑 𝖕𝖗𝖊𝖘𝖊𝖓𝖙𝖊. ¿𝕼𝖚é 𝖍𝖆𝖞 𝖉𝖊𝖙𝖗á𝖘 𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖊 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔… 𝖞 𝖉𝖊𝖑𝖆𝖓𝖙𝖊 𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖊 𝖎𝖓𝖈𝖎𝖊𝖗𝖙𝖔 𝖕𝖗𝖊𝖘𝖊𝖓𝖙𝖊? 𝕼𝖚é 𝖍𝖆𝖞, 𝖙ú 𝖑𝖔 𝖘𝖆𝖇𝖊. ¿𝕻𝖔𝖗 𝖊𝖘𝖔 𝖒𝖊 𝖉𝖊𝖘𝖕𝖎𝖊𝖗𝖙𝖆𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖘𝖚𝖊ñ𝖔𝖘 𝖈𝖆𝖉𝖆 𝖓𝖔𝖈𝖍𝖊, 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖍𝖆𝖈𝖊𝖗𝖒𝖊 𝖘𝖚𝖋𝖗𝖎𝖗, 𝖕𝖆𝖗𝖆𝖗 𝖍𝖆𝖈𝖊𝖗𝖒𝖊 𝖑𝖑𝖔𝖗𝖆𝖗, 𝖞 𝖘𝖆𝖓𝖌𝖗𝖆𝖓 𝖒𝖎𝖘 𝖛𝖊𝖓𝖆𝖘 𝖆𝖑 𝖛𝖊𝖗 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖔 𝖍𝖆𝖞 𝖗𝖊𝖒𝖊𝖉𝖎𝖔 𝖓𝖎 𝖒𝖊𝖏𝖚𝖓𝖏𝖊 𝖖𝖚𝖊 𝖑𝖔 𝖈𝖚𝖗𝖊? 𝕾𝖔𝖞 𝖊𝖑 𝖘𝖔𝖓𝖎𝖉𝖔 𝖉𝖊 𝖚𝖓𝖆 𝖈𝖆𝖒𝖕𝖆𝖓𝖆 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖑𝖊𝖏𝖆𝖓í𝖆, 𝖊𝖑 𝖘𝖔𝖓𝖎𝖉𝖔 𝖉𝖊 𝖚𝖓 𝖆𝖈𝖊𝖗𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖈𝖔𝖗𝖙𝖆𝖗 𝖒𝖎 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔 𝖊𝖓 𝖒𝖎𝖑 𝖕𝖊𝖉𝖆𝖟𝖔𝖘. 𝕾𝖔𝖞 𝖊𝖑 𝖕𝖔𝖑𝖛𝖔 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔 𝖞 𝖉𝖊 𝖒𝖎𝖘 𝖕𝖎𝖊𝖘 𝖉𝖊𝖘𝖈𝖆𝖑𝖟𝖔𝖘… 𝖊𝖘𝖙á𝖓 𝖍𝖊𝖗𝖎𝖉𝖔𝖘 𝖞 𝖑𝖆𝖘 𝖑𝖑𝖆𝖌𝖆𝖘 𝖓𝖔 𝖘𝖊 𝖘𝖎𝖊𝖗𝖗𝖆𝖓 𝖈𝖔𝖓 𝖊𝖑 𝖗𝖊𝖈𝖚𝖊𝖗𝖉𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔. 𝕷𝖑𝖆𝖓𝖙𝖔 𝖉𝖊𝖓𝖙𝖗𝖔 𝖉𝖊𝖑 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖈𝖎𝖔. 𝖁𝖆𝖈í𝖔 𝖞 𝖗𝖊𝖛𝖚𝖊𝖑𝖙𝖔 𝖈𝖔𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖍𝖔𝖏𝖆𝖘 𝖘𝖊𝖈𝖆𝖘 𝖉𝖊 𝖚𝖓 á𝖗𝖇𝖔𝖑 𝖒𝖔𝖗𝖎𝖇𝖚𝖓𝖉𝖔. 𝕲𝖚𝖎𝖙𝖆𝖗𝖗𝖆 𝖘𝖎𝖓 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖉𝖆𝖘, 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖔𝖓𝖎𝖉𝖔 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖒𝖎𝖙𝖆 𝖘𝖎 𝖑𝖊 𝖋𝖆𝖑𝖙𝖆𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖙𝖊𝖓𝖉𝖔𝖓𝖊𝖘 𝖉𝖊 𝖒𝖎𝖘 𝖒𝖆𝖓𝖔𝖘… 𝖊𝖘𝖙á 𝖗𝖔𝖙𝖆, 𝖞 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖊 𝖘𝖚 𝖆𝖌𝖗𝖎𝖊𝖙𝖆𝖉𝖆 𝖒𝖆𝖉𝖊𝖗𝖆 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆 𝖊𝖑 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖋𝖗𝖎𝖔 𝖉𝖊𝖑 𝖎𝖓𝖛𝖎𝖊𝖗𝖓𝖔. 𝕼𝖚𝖎𝖘𝖎𝖊𝖗𝖆 𝖍𝖆𝖈𝖊𝖗𝖙𝖊 𝖗𝖊í𝖗… 𝖈𝖚𝖆𝖓𝖉𝖔 𝖊𝖘𝖈𝖚𝖈𝖍𝖊 𝖊𝖑 𝖙𝖆ñ𝖎𝖉𝖔 𝖉𝖊𝖑 𝖇𝖗𝖔𝖓𝖈𝖊 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖑𝖊𝖏𝖆𝖓í𝖆, 𝖞𝖔, 𝖍𝖆𝖇𝖗é 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖙𝖔. ¿𝕼𝖚é 𝖘𝖊𝖗á𝖓 𝖉𝖊 𝖒𝖎𝖘 𝖍𝖚𝖊𝖑𝖑𝖆𝖘 𝖞 𝖉𝖊𝖑 𝖘𝖔𝖓𝖎𝖉𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖛𝖔𝖟? 𝕼𝖚é 𝖘𝖊 𝖞𝖔, 𝖘𝖊 𝖒𝖊𝖟𝖈𝖑𝖆𝖗á𝖓 𝖈𝖔𝖓 𝖑𝖆 𝖇𝖗𝖎𝖘𝖆 𝖉𝖊 𝖑𝖔𝖘 𝖙𝖎𝖊𝖒𝖕𝖔𝖘… ¡𝕯𝖎𝖈𝖊𝖓 𝖖𝖚𝖊 𝖑𝖆𝖘 𝖕𝖊𝖗𝖘𝖔𝖓𝖆𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖆𝖗𝖉𝖊𝖓 𝖊𝖓 𝖊𝖑 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖊𝖗𝖓𝖔, 𝖌𝖗𝖎𝖙𝖆𝖓, 𝖘𝖚𝖋𝖗𝖊𝖓, 𝖘𝖎𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖘𝖚𝖘 𝖈𝖆𝖗𝖓𝖊𝖘 𝖘é 𝖉𝖊𝖘𝖌𝖆𝖏𝖆𝖓, 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖘𝖚𝖘 𝖍𝖚𝖊𝖘𝖔𝖘 𝖘𝖊 𝖉𝖊𝖘 𝖋𝖔𝖗𝖒𝖆𝖓 𝖞 𝖓𝖔 𝖕𝖚𝖊𝖉𝖊𝖓 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖆𝖗! 𝕸𝖎𝖗𝖆𝖓 𝖆 𝖙𝖗𝖆𝖛é𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖗𝖎𝖘𝖙𝖆𝖑 𝖉𝖊 𝖘𝖚𝖘 𝖉𝖊𝖗𝖗𝖊𝖙𝖎𝖉𝖔𝖘 𝖔𝖏𝖔𝖘, 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖉𝖔 𝖈ó𝖒𝖔 𝖊𝖑 á𝖗𝖇𝖔𝖑 𝖈𝖆í𝖉𝖔 𝖘𝖊 𝖑𝖔 𝖈𝖔𝖒𝖊𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖌𝖚𝖘𝖆𝖓𝖔𝖘, 𝖕𝖊𝖗𝖔, 𝖘𝖚𝖘 𝖗𝖆í𝖈𝖊𝖘 𝖛𝖚𝖊𝖑𝖛𝖊𝖓 𝖆 𝖇𝖗𝖔𝖙𝖆𝖗 𝖈𝖔𝖓 𝖚𝖓𝖆 𝖓𝖚𝖊𝖛𝖆 𝖘𝖆𝖇𝖎𝖆 𝖞 𝖈𝖔𝖓 𝖊𝖑 𝖙𝖎𝖊𝖒𝖕𝖔, 𝖈𝖗𝖊𝖈𝖊𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖓𝖚𝖊𝖛𝖆𝖘 𝖍𝖔𝖏𝖆𝖘 𝖉𝖊 𝖑𝖔𝖘 𝖘𝖚𝖊ñ𝖔𝖘. 𝕿𝖚𝖘 𝖕𝖊𝖘𝖙𝖆ñ𝖆𝖘 𝖘𝖔𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖙𝖊𝖈𝖑𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖕𝖎𝖆𝖓𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖆𝖑𝖒𝖆, 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖚𝖓𝖆 𝖈𝖆𝖘𝖈𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊 𝖘𝖔𝖓𝖎𝖉𝖔𝖘 𝖈𝖊𝖑𝖊𝖘𝖙𝖎𝖆𝖑𝖊𝖘. ¿𝕯ó𝖓𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖙á 𝖙𝖚 𝖆𝖑𝖒𝖆, 𝖙𝖚 𝖍𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖎𝖆, 𝖖𝖚é 𝖞𝖔 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖔 𝖊𝖘𝖈𝖗𝖎𝖇𝖎𝖗 𝖉𝖊 𝖙𝖎? 𝕹𝖔 𝖘é 𝖓𝖆𝖉𝖆 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖛𝖎𝖉𝖆, 𝖓𝖎 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔. ¿𝕮𝖔𝖓 𝖖𝖚𝖎é𝖓 𝖊𝖘𝖙𝖚𝖛𝖎𝖘𝖙𝖊, 𝖖𝖚𝖎é𝖓 𝖇𝖊𝖘𝖔 𝖙𝖚𝖘 𝖑𝖆𝖇𝖎𝖔𝖘, 𝖖𝖚𝖎é𝖓 𝖆𝖈𝖆𝖗𝖎𝖈𝖎𝖔 𝖙𝖚𝖘 𝖕𝖊𝖈𝖍𝖔𝖘 𝖉𝖊 𝖓á𝖈𝖆𝖗, 𝖞 𝖙𝖚 𝖇𝖔𝖈𝖆 𝖉𝖊 𝖈𝖆𝖗𝖒í𝖓 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖊 𝖖𝖚𝖊 𝖑𝖆𝖇𝖎𝖔𝖘 𝖘𝖊 𝖗𝖊𝖋𝖗𝖊𝖌𝖆𝖗𝖔𝖓… 𝖓𝖔 𝖑𝖔 𝖘é, 𝖙𝖊 𝖑𝖔 𝖌𝖚𝖆𝖗𝖉𝖆𝖘 𝖛𝖊𝖗𝖉𝖆𝖉? 𝕰𝖓𝖙𝖔𝖓𝖈𝖊𝖘 𝖖𝖚é 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖘𝖈𝖗𝖎𝖇𝖆 𝖉𝖊 𝖙𝖎; 𝖘𝖎 𝖙ú 𝖈𝖎𝖊𝖗𝖗𝖆𝖘 𝖙𝖚 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔 𝖞 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖉𝖊𝖏𝖆𝖘 𝖛𝖊𝖗 𝖙𝖚 𝖇𝖊𝖑𝖑𝖊𝖟𝖆, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖙𝖚 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖎𝖔𝖗 𝖘𝖊 𝖖𝖚𝖊𝖉𝖆 𝖔𝖈𝖚𝖑𝖙𝖔 𝖇𝖆𝖏𝖔 𝖑𝖆 𝖘𝖔𝖒𝖇𝖗𝖆 𝖉𝖊 𝖚𝖓 𝖕𝖆𝖘𝖆𝖉𝖔 𝖒𝖎𝖘𝖙𝖊𝖗𝖎𝖔𝖘𝖔. 𝖄𝖔 𝖘𝖔𝖞 𝖉𝖊 𝖈𝖗𝖎𝖘𝖙𝖆𝖑, 𝖞 𝖙ú 𝖉𝖊 𝖍𝖎𝖊𝖗𝖗𝖔, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖉𝖊 𝖚𝖓 𝖍𝖎𝖊𝖗𝖗𝖔 𝖔𝖝𝖎𝖉𝖆𝖉𝖔 𝖞 𝖕𝖔𝖉𝖗𝖎𝖉𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖈𝖎𝖆 𝖍𝖚𝖊𝖑𝖊𝖘 𝖆 𝖊𝖘𝖙𝖎é𝖗𝖈𝖔𝖑. 𝕸𝖊 𝖕𝖗𝖊𝖌𝖚𝖓𝖙𝖆𝖘 𝖕𝖔𝖗 𝖖𝖚é 𝖉𝖎𝖌𝖔 𝖊𝖘𝖔 𝖉𝖊 𝖙𝖎. 𝕿ú 𝖒𝖊𝖏𝖔𝖗 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖆𝖉𝖎𝖊 𝖑𝖔 𝖘𝖆𝖇𝖊𝖘, 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖘𝖔𝖒𝖇𝖗𝖆 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔 𝖉𝖊 𝖕𝖚𝖊𝖉𝖊 𝖛𝖊𝖗 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖛𝖊𝖓𝖉𝖊𝖘 𝖙𝖚 𝖆𝖑𝖒𝖆 𝖆𝖑 𝖕𝖗𝖎𝖒𝖊𝖗 𝖕𝖔𝖘𝖙𝖔𝖗 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊 𝖆𝖈𝖊𝖗𝖖𝖚𝖊 𝖆 𝖙ú 𝖇𝖊𝖑𝖑𝖊𝖟𝖆, 𝖑𝖆 𝖛𝖊𝖓𝖉𝖊𝖘 𝖕𝖔𝖗 𝖉𝖎𝖓𝖊𝖗𝖔, 𝖕𝖔𝖗 𝖉𝖊𝖘𝖊𝖔, 𝖕𝖔𝖗𝖖𝖚𝖊 𝖆 𝖘𝖎 𝖙𝖊 𝖑𝖔 𝖕𝖎𝖉𝖊 𝖊𝖑 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖊𝖗𝖓𝖔 𝖉𝖊 𝖙𝖚𝖘 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖆ñ𝖆𝖘. 𝕮𝖆𝖓𝖈𝖎𝖔𝖓𝖊𝖘 𝖊𝖓 𝖊𝖑 𝖘𝖊𝖓𝖉𝖊𝖗𝖔 𝖘𝖔𝖑𝖎𝖙𝖆𝖗𝖎𝖔, 𝖘𝖊 𝖊𝖘𝖈𝖚𝖈𝖍𝖆𝖓 𝖊𝖓𝖙𝖗𝖊 𝖑𝖆𝖘 𝖍𝖎𝖊𝖗𝖛𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖈𝖆𝖒𝖎𝖓𝖔, 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖕𝖚𝖊𝖉𝖔 𝖛𝖊𝖗 𝖊𝖓 𝖑𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖈𝖎𝖆 𝖑𝖆𝖘 𝖔𝖑𝖆𝖘 𝖉𝖊𝖑 𝖒𝖆𝖗, 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖊 𝖞 𝖘𝖊 𝖛𝖆𝖓, 𝖆𝖘í, 𝖘𝖚𝖈𝖊𝖘𝖎𝖛𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖉𝖚𝖗𝖆𝖓𝖙𝖊 𝖙𝖔𝖉𝖆 𝖙𝖚 𝖛𝖎𝖉𝖆 𝖉𝖊 𝖒𝖎𝖘𝖊𝖗𝖎𝖆𝖘. 𝕰𝖓 𝖈𝖆𝖒𝖇𝖎𝖔, 𝖊𝖓 𝖒í, 𝖘𝖊 𝖕𝖚𝖊𝖉𝖊𝖓 𝖛𝖊𝖗 𝖊𝖑 𝖈𝖎𝖊𝖑𝖔, 𝖑𝖆𝖘 𝖓𝖚𝖇𝖊𝖘 𝖖𝖚𝖊 𝖙𝖆𝖕𝖆𝖓 𝖒𝖎𝖘 𝖕𝖆𝖘𝖔𝖘 𝖕𝖔𝖗 𝖊𝖑 𝖙𝖎𝖊𝖒𝖕𝖔 𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖙𝖊 𝖒𝖚𝖓𝖉𝖔. ¡𝕻𝖗𝖊𝖌𝖚𝖓𝖙𝖆𝖓 𝖑𝖆𝖘 𝖌𝖊𝖓𝖙𝖊𝖘, 𝖕𝖔𝖗 𝖖𝖚é 𝖘𝖎𝖊𝖒𝖕𝖗𝖊 𝖊𝖘𝖈𝖗𝖎𝖇𝖔 𝖑𝖑𝖔𝖗𝖆𝖓𝖉𝖔, 𝖕𝖔𝖗 𝖖𝖚é 𝖘𝖔𝖞 𝖉𝖊 𝖊𝖘𝖆 𝖒𝖆𝖓𝖊𝖗𝖆 𝖞 𝖓𝖔 𝖉𝖊 𝖔𝖙𝖗𝖆! 𝕼𝖚é 𝖘𝖊 𝖞𝖔, 𝖘𝖎, 𝖆 𝖘𝖎 𝖒𝖊 𝖕𝖆𝖗𝖎𝖊𝖗𝖔𝖓 𝖞 𝖈𝖗𝖊𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊𝖌𝖚𝖎𝖗é 𝖘𝖎𝖊𝖓𝖉𝖔 𝖉𝖊 𝖑𝖆 𝖒𝖎𝖘𝖒𝖆 𝖋𝖔𝖗𝖒𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖔𝖓𝖊 𝖊𝖑 𝖇𝖆𝖗𝖔 𝖙𝖗𝖆𝖘 𝖚𝖓𝖆 𝖌𝖗𝖆𝖓 𝖙𝖔𝖗𝖒𝖊𝖓𝖙𝖆. 𝕸𝖚𝖈𝖍𝖆𝖘 𝖛𝖊𝖈𝖊𝖘 𝖓𝖔 𝖘𝖊 𝖈𝖔𝖒𝖕𝖗𝖊𝖓𝖉𝖊 𝖆𝖑 𝕽𝖔𝖒𝖆𝖓𝖈𝖊𝖗𝖔, 𝖘𝖎, 𝖈𝖔𝖘𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖆𝖉𝖎𝖊 𝖘𝖆𝖇𝖊, 𝖘𝖔𝖑𝖔 𝖑𝖔 𝖘𝖆𝖇𝖊 𝖊𝖑 𝖕𝖗𝖔𝖕𝖎𝖔 𝖈𝖆𝖓𝖙𝖆𝖚𝖙𝖔𝖗, 𝖞 𝖈𝖗𝖊𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖎 é𝖑 𝖒𝖎𝖘𝖒𝖔 𝖑𝖔 𝖙𝖆𝖑 𝖛𝖊𝖟 𝖑𝖔 𝖘𝖊𝖕𝖆. 𝕾𝖚 𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖊𝖘𝖙á 𝖍𝖊𝖗𝖎𝖉𝖆, 𝖑𝖊 𝖍𝖆𝖓 𝖈𝖑𝖆𝖛𝖆𝖉𝖔 𝖚𝖓 𝖕𝖗𝖎𝖒𝖊𝖗 𝖗𝖊𝖏ó𝖓 𝖉𝖊 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖙𝖊, 𝖊𝖘𝖙á 𝖍𝖊𝖗𝖎𝖉𝖔, 𝖘𝖚 𝖛𝖎𝖉𝖆 𝖘𝖊 𝖍𝖆 𝖙𝖊𝖗𝖒𝖎𝖓𝖆𝖉𝖔 𝖈𝖔𝖓 𝖊𝖘𝖊 𝖒𝖆𝖑𝖉𝖎𝖙𝖔 𝖗𝖊𝖏ó𝖓, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖗𝖊𝖘𝖎𝖘𝖙𝖊 𝖞 𝖘𝖊 𝖇𝖆𝖒𝖇𝖆𝖑𝖊𝖆, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖍𝖆𝖘𝖙𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖔 𝖑𝖑𝖊𝖌𝖚𝖊 𝖚𝖓 𝖋𝖚𝖊𝖗𝖙𝖊 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖓𝖔 𝖉𝖊𝖏𝖆𝖗𝖆 𝖈𝖆𝖊𝖗 𝖘𝖚 𝖕𝖊𝖘𝖆𝖉𝖔 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔 𝖆𝖑 𝖗𝖔𝖏𝖔 𝖆𝖑𝖇𝖊𝖗𝖔. É𝖑 𝖈𝖆𝖇𝖆𝖑𝖑𝖊𝖗𝖔 𝖒𝖔𝖓𝖙𝖆𝖉𝖔 𝖊𝖓 𝖘𝖚 𝖌𝖗𝖚𝖕𝖆, 𝖆𝖑𝖟𝖆 𝖘𝖚𝖘 𝖒𝖆𝖓𝖔𝖘 𝖆𝖑 𝖛𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖕𝖎𝖉𝖎𝖊𝖓𝖉𝖔 𝖊𝖑 𝖙𝖗𝖔𝖋𝖊𝖔 𝖌𝖆𝖓𝖆𝖉𝖔, 𝖒𝖎𝖗𝖆 𝖆𝖑 𝖙𝖊𝖓𝖉𝖎𝖉𝖔 𝖞, 𝖗𝖊𝖈𝖎𝖇𝖊 𝖊𝖑 𝖆𝖕𝖑𝖆𝖚𝖘𝖔 𝖉𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖕𝖊𝖙𝖆𝖇𝖑𝖊. ¿𝕰𝖘𝖙𝖔𝖞 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖙𝖔, 𝖘𝖎, 𝖑𝖔 𝖘𝖎𝖊𝖓𝖙𝖔 𝖉𝖊𝖓𝖙𝖗𝖔 𝖉𝖊 𝖒𝖎 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖕𝖔, 𝖓𝖔𝖙𝖔 𝖈ó𝖒𝖔 𝖘𝖊 𝖈𝖔𝖗𝖙𝖆𝖓 𝖒𝖎𝖘 𝖍𝖊𝖇𝖗𝖆𝖘, 𝖞 𝖒𝖎 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖎𝖔𝖗 𝖘𝖊 𝖕𝖆𝖗𝖙𝖊 𝖊𝖓 𝖒𝖎𝖑 𝖕𝖊𝖉𝖆𝖟𝖔𝖘, 𝖒𝖚𝖊𝖗𝖔, 𝖑𝖔 𝖘é, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖔 𝖘𝖊𝖌𝖚𝖎𝖗 𝖛𝖎𝖛𝖎𝖊𝖓𝖉𝖔 𝖚𝖓𝖆 𝖓𝖚𝖊𝖛𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆? ¿𝕻𝖚𝖊𝖉𝖊 𝖘𝖊𝖗 𝖔 𝖊𝖘 𝖒𝖊𝖓𝖙𝖎𝖗𝖆? 𝕾𝖊𝖆 𝖑𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖘𝖊𝖆, 𝖒𝖊 𝖉𝖆 𝖑𝖔 𝖒𝖎𝖘𝖒𝖔, 𝖞𝖆 𝖊𝖘𝖙𝖔𝖞 𝖒á𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖆𝖑𝖑á 𝖖𝖚𝖊 𝖊𝖓 𝖊𝖘𝖙𝖊 𝖒𝖚𝖓𝖉𝖔. ¡𝕸𝖊 𝖍𝖆𝖓 𝖕𝖚𝖊𝖘𝖙𝖔 𝖙𝖆𝖓𝖙𝖔𝖘 𝖗𝖊𝖏𝖔𝖓𝖊𝖘, 𝖖𝖚é 𝖘𝖎 𝖒𝖊 𝖘𝖆𝖑𝖎𝖊𝖘𝖊𝖓 𝖈𝖚𝖊𝖗𝖓𝖔𝖘 𝖊𝖓 𝖒𝖎 𝖈𝖆𝖇𝖊𝖟𝖆, 𝖈𝖗𝖊𝖔 𝖖𝖚𝖊 𝖓𝖔 𝖙𝖊𝖓𝖉𝖗í𝖆 𝖕𝖊𝖑𝖔𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖕𝖔𝖓𝖊𝖗𝖑𝖔𝖘 𝖈𝖔𝖒𝖔 𝖙𝖗𝖔𝖋𝖊𝖔𝖘 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖊𝖑𝖑𝖆! 𝕾𝖎, 𝖕𝖆𝖗𝖆 𝖊𝖘𝖆 𝖒𝖚𝖏𝖊𝖗 𝖖𝖚𝖊 𝖉𝖎𝖏𝖔 𝖘𝖎 𝖆𝖓𝖙𝖊 𝖚𝖓 𝖆𝖑𝖙𝖆𝖗 𝖞 𝖒𝖎𝖓𝖙𝖎ó 𝖚𝖓𝖆 𝖞 𝖒𝖎𝖑 𝖛𝖊𝖈𝖊𝖘 𝖆𝖑 𝖉𝖊𝖈𝖎𝖗 𝖘𝖎 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖔. ¿𝕼𝖚𝖎é𝖓 𝖋𝖚𝖊 𝖊𝖑𝖑𝖆? 𝕼𝖚é 𝖒á𝖘 𝖉𝖆, 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖓 𝖋𝖚𝖊𝖘𝖊, 𝖊𝖘𝖔 𝖞𝖆 𝖓𝖔 𝖎𝖒𝖕𝖔𝖗𝖙𝖆. 𝕷𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆 𝖙𝖊 𝖊𝖓𝖘𝖊ñ𝖆 𝖆 𝖘𝖚𝖋𝖗𝖎𝖗 𝖘𝖎𝖓 𝖘𝖆𝖇𝖊𝖗 𝖕𝖗𝖊𝖌𝖚𝖓𝖙𝖆𝖗𝖙𝖊 𝖕𝖔𝖗 𝖖𝖚é. ¡𝕮𝖚á𝖓𝖙𝖆𝖘 𝖈𝖔𝖘𝖆𝖘 𝖙𝖎𝖊𝖓𝖊 𝖑𝖆 𝖍𝖎𝖘𝖙𝖔𝖗𝖎𝖆 𝖉𝖊 𝖚𝖓𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆, 𝖈𝖚á𝖓𝖙𝖆𝖘, 𝖒𝖚𝖈𝖍𝖆𝖘, 𝖕𝖊𝖗𝖔 𝖉𝖊𝖏𝖊𝖒𝖔𝖘 𝖉𝖊 𝖑𝖑𝖔𝖗𝖆𝖗 𝖞 𝖗𝖎𝖆𝖒𝖔𝖘 𝖆𝖇𝖎𝖊𝖗𝖙𝖆𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖆 𝖑𝖆 𝖛𝖎𝖉𝖆 𝖖𝖚𝖊 𝖕𝖔𝖘𝖎𝖇𝖑𝖊𝖒𝖊𝖓𝖙𝖊 𝖍𝖆𝖞𝖆 𝖔𝖙𝖗𝖆 𝖒𝖚𝖏𝖊𝖗 𝖖𝖚é 𝖊𝖘𝖙é 𝖊𝖘𝖕𝖊𝖗𝖆𝖓𝖉𝖔 𝖈𝖔𝖓 𝖑𝖔𝖘 𝖇𝖗𝖆𝖟𝖔𝖘 𝖆𝖇𝖎𝖊𝖗𝖙𝖔𝖘 𝖞 𝖈𝖔𝖓 𝖘𝖚𝖘 𝖑𝖆𝖇𝖎𝖔𝖘 𝖕𝖎𝖓𝖙𝖆𝖉𝖔𝖘 𝖉𝖊 𝖈𝖆𝖗𝖒í𝖓, 𝖞 𝖖𝖚𝖎𝖊𝖗𝖆 𝖘𝖆𝖇𝖔𝖗𝖊𝖆𝖗 𝖊𝖑 𝖒𝖆𝖓𝖏𝖆𝖗 𝖉𝖊 𝖙𝖚 𝖇𝖔𝖈𝖆! 𝕰𝖑 𝖋𝖔𝖗𝖏𝖆𝖉𝖔𝖗 𝖉𝖊 𝖘𝖚𝖊ñ𝖔𝖘 𝕵𝖔𝖘é 𝕽𝖔𝖉𝖗í𝖌𝖚𝖊𝖟 𝕲ó𝖒𝖊𝖟 𝕰𝖑 𝖘𝖊𝖛𝖎𝖑𝖑𝖆𝖓𝖔. |
El Forjador de Sueños 